За окном белым-бело,
Бабу лепят дети,
До чего ж осто...бло,
Быть за все в ответе.
Вот уж скоро десять лет,
Как в режиме строгом
Я за вас держу ответ,
Люди, перед Богом.
Покосился силуэт
Мой под тяжкой ношей,
Хорошо, что я поэт,
Плохо, что хороший.
Если б я поэт плохой,
Предположим, был бы,
То на все махнул рукой
И на всех забил бы.
На бездомных и сирот,
На больных и старых,
Загорал бы круглый год
Типа на Канарах,
Или в Думе бы сейчас
Протирал штаны я
И в гробу видал бы вас,
Граждане родные.
Словом, был в большой цене,
Впрочем, как и делом,
Но, боюсь, не светит мне
Щеголять здесь в белом.
И, похоже, суждено,
Мне до дней скончанья
С вами вместе жрать говно,
Братья россияне.
